Epitáfio do capitalista

Imagem do site: www.icrc.org

Jaz aqui, um homem que não aproveitou a vida,

Não ocupou seu tempo com coisas proveitosas,

Nunca procurou ser feliz

Nunca sorria,

Nunca abraçava,

Nunca orava,

Nunca agradecia.

Queria apenas prestígio,

Queria apenas riquezas,

Sentia desejo pelo poder,

Seu âmago era o dinheiro.

Sonhava em ser dono de tudo,

Achava-se dono do mundo,

E hoje está aqui,

Sujo, surdo, mudo.

Flores

Imagem do site: hdscreen

Flores rosa, amarelas, verdes, brancas,

Flores de perfume doce,

Flores de aroma forte,

Que perfumam minha vida,

Que dão cor aos meus dias.

Flores para um bouquet,

Flores para minha vida,

Flores para os meus dias

Flores na minha saída.

Que sejam de todas as cores,

Que sejam de todos os cheiros,

Que sejam de todas as formas,

Que inspirem todos os beijos.

Flores que selam o amor,

Flores que dão alegria,

Flores que acompanham o sol,

Do início ao fim do dia.

Flores da cor da lua,

Flores da vida noturna,

Flores que escodem segredos,

Que levam minha boca à tua,

Queria poder te amar do fundo do meu coração,

Queria poder te beijar no poder da emoção,

Queria te ter em meus braços apenas por um segundo,

Com o aroma das flores mais perfumadas do mundo. 

O Ponto final para um jovem

Garota chora ao saber que a irmã foi assassinada

    Guilherme ou simplesmente “Gui”. Era assim como os seus colegas chamavam-no, fazia parte de um grupinho que jogava futebol naquela praça todos os dias no final da tarde. Não o conhecia bem, porque só frequentava aquele lugar para assistir ao jogo daqueles rapazes, que guardavam consigo um talento imensurável.

            Gui em minha opinião, era o mais talentoso, marcava a maioria dos gols do seu time. Todos os dias visitava aquela pracinha para o ver jogar, a forma como ele driblava a bola pelo campo era incrível. Era sem dúvida um garoto que se tivesse oportunidades na vida teria um futuro promissor com o futebol. Mas um dia tudo mudou.

            Eram quatro horas da tarde, saia de casa nesse horário para acompanhar o jogo dos rapazes. Naquele dia, algo não estava bom, faltava alguém ou alguma coisa pra dar um brilhantismo ao jogo. Era o Gui. Não o vi nesse dia, pensei que talvez estivesse doente, o semblante dos garotos que jogavam não era o mesmo. Estavam tristes, alguns quase chorando, mas não dei ênfase a isso, ao término do jogo fui para casa e esperei para o dia seguinte, para saber se estava acontecendo algo.

            No outro dia, no mesmo horário, voltei à pracinha e não vi nenhum daqueles garotos jogando. Achei estranho. Ao longe pude reconhecer um dos meninos que estava diariamente no campinho da praça a jogar com os colegas. Fui ao seu encontro, o semblante de tristeza em seu rosto era visível. Aproximei-me e disse: - Boa tarde, você é um daqueles rapazes que jogam aqui, né? Ele com os olhos cheios de lágrimas, respondeu: - Sim, sou sim. Perguntei sobre o porquê deles não estarem jogando hoje, e também pelo Gui. A resposta dele tirou-me o chão. – O Gui, foi morto ontem. Quando saia de casa para vim jogar, um tiroteio de frente a sua casa o acertou e ele morreu na hora. Na hora fiquei sem palavras, não o conhecia, mas a sua trajetória como jogador era acompanhada por mim, via ele todos os dias e aquilo me chocou como se fosse alguém da minha família.

            Passados alguns dias, assistia um noticiário, e a notícia do tiroteio que vitimou aquele jovem, foi uma das primeiras. Assistindo, via aquela mãe chorando lágrimas de desespero pela perda de mais um filho, o Gui era o terceiro filho dela e o único que ainda a restava. Todos os outros haviam sido mortos.

           Guilherme foi mais um jovem morto pela violência que acerca todo o mundo, um garoto que talvez tivesse um futuro promissor, deixou-se levar pelas más influencias que a vida lhe oferecia. Gui não foi o primeiro e nem será o último a ser vítima desse sistema cruel que vitimou e continua a vitimar a vida de vários jovens. Ele tinha um talento enorme, mas talvez pela necessidade, foi levado para o lado obscuro da vida, que guarda consigo apenas duas coisas para os que o procuram: Cadeia ou morte.

E por pensar em você

Imagem do site: www.blog.cancaonova.com

De vez em quanto, me pego a pensar em ti,

E faço-me perguntas, como:

Será que devo insistir?

Declarar-me?

Desistir?

Talvez deva ou não conversar contigo?

Minha mente fica confusa,

Meu coração acelerado,

Não tenho medo das perguntas,

Tenho medo das respostas.

E pegando-me a pensar sobre esses assuntos,

Que me geram tanto tormento,

Paro e percebo,

Que já não penso.

Noite vermelha

Imagem do site: www.patch.com

Sentado naquela mesa, naquele novo ambiente, nunca visitado por mim, com uma turma de amigos. Naquele ambiente saiam todos os tipos de conversa, das mais puras as mais picantes. Afinal éramos uma turma jovem, uma turma que estava na fase do descobrimento da sua verdadeira identidade, do seu verdadeiro estilo. O vermelho do vinho derramado nas taças era a cor essencial que simbolizava o verdadeiro entrosamento daquele momento.

          Tínhamos ânimos para todos os gostos, partilhávamos de momentos alegres, tristes e prazerosos da nossa vida. Com o impulso daqueles momentos surgir-se-ão novos amores, novos relacionamentos, novas amizades, pois sempre alguém da turma trazia outro amigo, para inclui-lo em nosso grupo de conversas. Nossos assuntos eram puros quando referíamos à família, sentimentos e etc., e começavam a esquentar, quando falávamos do “namorar” incluindo todas as faces de um relacionamento – (risos).

        A cada taça de vinho, novos assuntos e novas risadas surgiam, a bebida pra esse ambiente não poderia ser outra. O vinho não pode faltar em conversas, em discussões, em momentos comemorativos, em que partilhamos o melhor e/ou pior da nossa vida. Sempre que saímos escolhemos o vinho, colocamos o prazer do nosso momento nele. Não que quando não tiver vinho não será divertido. Ele é um "auxiliar-chefe" que dá seu toque mágico e saboroso em nossos diálogos.

         Muitas pessoas talvez não deem valor para momentos como esses. Imaginam que de uma turma de jovens reunidos não pode tirar-se nada de proveitoso. Enganam-se elas, talvez se os jovens do mundo se reunissem mais para momentos como esses, seriam evitadas muitas depressões causadas pela solidão e pela falta de entrosamento entre os mesmos. Juntem uma turma, vão para um restaurante, praça ou casa para conversar. Discutam sobre os assuntos familiares, amorosos, religiosos e etc. Ah! E não se esqueçam do vinho.

             

             

Amante das ruas antigas

Bairro Mayfair, Londres

Sou apaixonado por ruas antigas,

Ruas antigas, que levam consigo uma diversidade de histórias,

E que já viram diversas cenas,

Cenas essas, tristes, alegres, apaixonantes ou mesmo dramáticas.

Em cada viela, uma história,

Em cada banco um novo amor,

Em cada calçada uma notícia,

Em cada cama das casas uma cena picante.

Minha paixão pelas ruas antigas dá-se por isso,

Têm assuntos interessantes, que merecem ser ouvidos,

Ruas novas, ainda estão em fase de amadurecimento,

Mas essas que hoje são novas, com certeza serão amadas por mim,

Quando forem antigas. 

A pior das noites

Imagem do clip: "Little do you know"

             Eu e a Janiffer tínhamos nos separado há pouco tempo, estava em estado de profunda tristeza. O celular tocou, eram três e meia da tarde. Levantei-me e fui atendê-lo, era o Celso, amigo meu de muitos e muitos anos, ele sabia que eu estava passando por um momento um pouco complicado, atendi. Chamou-me para ir a uma festa, na “Jampa night fest”. Eu disse: – agradeço o convite, mas estou com a mente um pouco perturbada, você sabe que me separei há pouco tempo e tal –. Mas ele insistiu para que eu fosse, pois precisava me divertir. Acabei aceitado o convite e fui.            

            Ficamos certos que ele passaria às nove horas da noite. Como ainda era muito cedo voltei e fui me deitar novamente. Levantei-me para me arrumar às sete horas da noite. Tomei banho, troquei de roupa e fiquei a espera-lo, sentado no sofá. Às nove e meia chegou. Saímos de casa, e fomos conversando no caminho sobre assuntos que não envolvessem a Jeniffer. Mas era inevitável que, uma hora ou outra seu nome surgisse em meio ao dialogo. Isso era normal, afinal ela estava presente em todos os momentos da minha vida e a separação era muito recente. O trânsito estava horrível nesse dia, infernalmente parado.

            Quando finalmente chegamos à balada, estava esperando-nos o Marcos e o Júnior. A fila de entrada era imensa, e em meio a tanto barulho, algo me dizia que eu iria encontrar quem eu menos queria ver nessa noite. Entramos e fomos comprar bebida, o Celso não bebeu, pois estava dirigindo. Uma garota causava provocação incessante em mim, então a agarrei e fomos dançar. No meio de um beijo, abri os olhos, e vi uma imagem já conhecida por mim em meio a toda multidão, não porfiei em olhar, achei que fosse impressão minha. Mas quando soltei a garota, pude perceber que não, não era impressão. Realmente era quem eu imaginava, a Jeniffer que observando o beijo, agarrou outro rapaz e o beijou. Parecia que queria causar-me ciúmes e estava conseguindo.

            Ao ver aquele beijo, parecia que minha cabeça fazia turbilhões, algo me corroía por dentro. Minha noite havia acabado. Estava certo em pensar que ela podia aparecer ali. Então procurei sair da balada, Celso e os outros rapazes me seguiram. Pedi ao Celso pra ir levar-me em casa, não poderia mais permanecer naquele ambiente. Culpei-o por ter me levado ali, disse coisas horríveis que difamavam a imagem da Jeniffer. Apesar de separados ainda a amava e não estava pronto para ver aquela cena, um profundo estado de depressão tomava conta de mim. Naquele momento a luz da minha noite apagou-se.

Suplica

Imagem disponível em: www.athelierdocorrimao.com.br

Ó torres altas, que a tudo observam por cima,
Diz-me como é a vista daí!
Falem-me como é o mundo desse ângulo!
Se podem me escutar respondam-me:

Como é o céu ai de cima?
As estrelas são mais brilhantes?
O sol é mais quente?
A lua é mais perfeita?
Respondam-me! 

Torres altas, se podem me escutar,
Digam-me onde está,
Aquela que tanto procuro,
Na noite, no dia, no claro e no escuro!
Pois sofro a cada minuto, e o dia triste e obscuro,
Só vai se alegrar e clarear quando ela me escutar.

Se podem me escutar, façam-me um favor!
Deem um recado a ela,
E diga que a espera,
O seu verdadeiro amor!

Coração meu/seu

Imagem disponível no site: www.gdicas.net

Coração meu,
De tão apaixonado,
Tornou-se seu.

Preliminares de uma noite inesquecível

Cena do Filme: 'Cinquenta tons de cinza'

Colocou-me em um canto de parede.

Beijou minha boca, de forma apaixonante.

Mordeu meus lábios,

Despi-lhe das roupas.

Joguei-a na cama,

Fui beijando seu corpo inteiro.

O cheiro do seu perfume,

Entrava pelo meu nariz, enlouquecendo-me ainda mais.

Uma noite que será inesquecível,

Um amor imensurável,

Entre duas pessoas,

Que na cama, tornaram-se uma só.

Perfil da cidade dos Sonhos

Imagem disponível no site: http://fotoescritas.blogspot.com.br

          Fazendo uma viajem por mundo cheio de revoluções, guerras, protestos, mortes, onde não se tem, mas a esperança de ter uma vida saudável, esbarramos em uma cidadezinha típica do interior, chamada Santo Amaro. Uma cidade tranquila, sem desordens, sem protestos e sem violências. Um lugar onde todo mundo é amigo de todo mundo, onde as pessoas sentam-se à calçada para ‘fofocar’, sobre um assunto que exige muitas olhadas pelo buraco da janela, chamado “vida alheia”. Essa pode parecer uma cidade que provoca tédio, mas que na verdade tem muitos causos engraçados, que geram muitas discussões entre os estudiosos que ficam a postos, em frente do mercado no sábado pela manhã.

        Santo Amaro é a melhor cidade pra abrigar poetas e escritores, pois com sua imensa quantidade de plantas, cheiros e sabores, inspira belos textos. A rotina de vida das pessoas não poderia ser melhor. Levantar-se cedo, tomar banho, tomar café da manhã, ir trabalhar ou ir à escola, caminhando nas ruas tranquilamente, e o melhor, viver longe de toda a algazarra, barulho, poluição e violência. Talvez esses sejam os sonhos que algumas pessoas jugam como irrealizáveis, pois jamais terão a chance de habitar lugares como esses.

       Cidades como Santo Amaro, levam o ser humano a pensar sobre sua vida, seus problemas, e o fortalece, para que encare todas as adversidades de frente. Lugares assim carregam consigo uma bagagem cultural invejável, talvez por possuir uma população mais idosa, uma população mais ‘mente aberta’, mais madura. O dialogo e os gostos musicais dos habitantes da pequenina cidade, são totalmente diferente dos que ouvimos diariamente. Algumas pessoas dizem que o segredo pra isso é o ambiente reflexivo que a cidade proporciona, não sei, mas sei que precisamos de mais cidades como Santo Amaro, para que cesse de uma vez por todas todo esse caos mundial.

         Muitos imaginam essa cidade. Como seria viver nela? Como seria habitar um lugar como esse? Sentar a calçada nos finais de tarde, tomar um bom vinho à noite, sair para a praça central com os amigos e jogar conversa fora, respirar um ar mais puro, andar tranquilamente pelas ruas, ir à missa nos domingos à noite, ler um bom livro e entender o que está escrito por conta do silêncio espalhado pelas ruas... – nossa são coisas impossíveis diante da sociedade atual. – Aos que têm esse sonho e terão a oportunidade de ler esse texto, digo: O desejo de morar em uma Santo Amaro está plantado dentro de cada um de nós. Para que ele se torne realidade, baste que saibamos semeá-lo.        

Sobre ser escritor...

           

Imagem disponível no site: www.verbo-ler.com

                   Vocês podem achar esse texto meio louco, mas pensando um pouco vão conseguir entende-lo. Nos últimos dias, algumas pessoas me perguntaram como eu conseguia escrever textos, e eu as respondia com respostas simples como... “Ah! Escrevo por inspiração...”. Porém resolvi manifestar minha opinião e compartilhar com vocês o que eu penso sobre a arte da escrita.

                 Primeiramente, a escrita é um tipo de arte que é aprendida, já ser escritor ou escrever, é uma arte que não se aprende, mas sim um dom que nascemos e morremos com ele. Vocês podem estar dizendo, ‘nossa que cara louco! Se aprendemos a escrever, certamente somos escritores’. Porém ser escritor não é apenas saber escrever, mas sim, saber passar para o papel aquilo que vemos de mais bonito ou de mais feio ao nosso redor.

                   Ser escritor exige de nós uma inspiração profunda, um ápice do sentimento, que nos faz passar para o papel o que há em nosso espaço. Para conseguirmos transformar movimentos em palavras, necessitamos de amor, foco, dedicação, caráter e acima de tudo coragem. Mas pra que coragem? Coragem, pra não deixarmo-nos ser calados, por forças maiores que nós. Afinal, se somos escritores temos armas mais fortes que metralhadoras, revolveres e canhões. Sendo escritores temos a arma mais forte e poderosa de todas, que jamais, pode ser destruída, a palavra. Podem livrar-se de mim, porém todos os meus textos ficarão e jamais serão apagados da mente dos que o leram. O caráter serve para que nós não nos deixemos ser comprados por dinheiro nenhum. O caráter está ligeiramente ligado à coragem, pelo fato de que, devido a publicações de textos reveladores, aparecerão diversas pessoas querendo calar-nos, nesse momento precisaremos ter foco no nosso objetivo principal, que é mostrar o que se passa em nosso meio. Por essas e outras razões, ninguém aprende a ser escritor, mas quem é escritor, nasce sendo escritor, vive pra ser escritor e morre sendo escritor. 

Mais um sobre lua

Imagem disponível em: http://meioambiente.culturamix.com/

Sobre o círculo brilhante que ilumina as noites?
Não sei o que é.
Alguns dizem ser feito de queijo,
Outros dizem que é de fogo,
Outro dizem ser pedra,
E outros porfiam em chamar de lua.
Prefiro apenas dizer que é linda,
E escrever sobre sua imensurável beleza.

Ame

Imagem disponível em: http://www.thedeliciouslife.com/

Ah, o amor... Pouco me importa se ele me mate ou me machuque, apenas quero que deixe marcas em minha vida. Não quero um amor perfeito, pois se nem eu sou completo, como vou exigir perfeição? Quero apenas amar como nunca ninguém amou, e deixa-me levar pela força dessa paixão, como um plástico a boiar sobre ondas marítimas. Deixo um conselho simples: Ame muito, ame pouco, ame medianamente, ame brigando, ame namorando, ame amando, ame do jeito que quiseres... Apenas ame.

Viva

Imagem disponível em: www.fotolog.com

Diferente do que pensas, viver não é recordar, tampouco recordar é viver. Como podes ter uma vida feliz, recordando passados que nem sempre foram tão bons quanto o presente? Não recorde, apenas viva o presente, viva o momento com uma intensidade máxima, como se aquele momento fosse o último. Não viva massacrando e humilhando as pessoas por "possuir" mas pertences materiais do que elas, suas medíocres e humilhantes riquezas são mais passageiros que nomes escritos na areia. Não adianta, NADA neste mundo pertence a ti. Viva procurando ser feliz, ria, cante, ore, ensine, medite, leia e aprenda. Essas sim, são subjetividades essenciais para viver. Não queira ter muito, pois quem muito tem, na verdade não tem nada. Se achas que viver é ostentar carros, motos, dinheiro, ouro, roupas de luxo, desculpe-me mas... Viver não é seu melhor ofício.

Crônica: Festa Sertaneja

                    

Imagem retirada do site: http://www.atendanarocha.com/

                        Quem não acha lindo, aquela manhã reveladora, com um céu azulzinho e um sol enorme e brilhante, estampado nas imensidões do universo? Quem não acha lindo, a chegada da noite, e no céu uma lua nova, iluminando a escuridão? São paisagens extraordinárias, merecedoras das mais belas poesias, pois levam o ser humano ao ápice de suas reflexões sobre a natureza e sobre a sua vida.

                Porém sabe o que é realmente lindo para o sertanejo, para o homem que trabalha incansavelmente no campo para tirar o sustento de sua casa? É lindo aquele céu cinzento, com clarões e trovoadas solando o seu refrão, pois esse é o sinal que nos remete a chegada das chuvas, para aliviar o tempo seco, o calor, a sede e a fome dos animais. Esse tempo de cheias representa a alegria do sertanejo, que faz promessas e mais promessas clamando por uma gota d’ água em seu pedacinho de terra, que por menor que seja, é motivo de orgulho e alegria para o mesmo.

                      Digo isso não por que quero fazer comparações e apologias entre paisagens, jamais. Digo isso porque, moro em regiões que vivem em intensos períodos de estiagem, e nestes, vejo o sofrimento de homens queimando no sol ardente, escutando como música a batida da enxada na pedra e na terra seca, cavando buracos profundos a procura de alguns litros de água, para matar a sede da família que ficou em casa. É lindo olhar, e ver o verde espalhando-se nas plantações, o feijão enramando-se pelo chão, e o milho apontando para o céu, como se agradecesse ao criador pela água que encharca o solo, é lindo ver festas e mais festas em comemoração a boa colheita, a boa venda e ao sucesso do sertanejo que agora vai de pés descalços a igreja agradecer a Deus e cumprir com sua promessa, feita no tempo da estiagem.